Ein Tanz mit Geistern ist kein Spaß ‒ Ostern 1837

 

Mit einer freiwilligen Prüfungsarbeit schloss Storm im Frühjahr 1837 seine Schulzeit ab1. Er hatte als Primaner in Lübeck nicht nur die bedeutenden Werke von Goethe, Bürger, Heine und Eichendorff gelesen, sondern auch am aktuellen literarischen Leben teilgenommen. Er hatte Gedichte geschrieben, über die er sich später in ähnlich negativer Weise wie über seine Schulzeit außerte2: Ich hatte schon in Husum Verse gemacht; dann in etwas andrer Weise in Lübeck, dann auf der Universität; aber alles war ohne tieferen Inhalt; und meine Freunde Ferdinand Röse in Lübeck und Theodor Mommsen auf der Kieler Universität unterzogen sie einer vernichtenden Kritik; sie dachten freilich nicht daran, dass ich ein spät sich entwickelnder Mensch und dass dies alles noch ein Flügelprüfen war. Fertig wurde meine Lyrik erst, als mein Leben einen selbstständigen Inhalt gewonnen hatte, und als ich als junger Advokat überall für mich selber einstehen musste.

In Lübeck entstand ein Gedicht, in dem Storm seinem Heimweh Ausdruck verleiht und sich noch immer der traditionellen Sprache der gängigen Trink- und Wanderlieder bedient, wie bereits bei seinen ersten Dichtversuchen in Husum.

 

Heimwärts?3

Hin zum fernen Nord die Wolke fleucht! ‒
Knabe, sprich, wie ist dein Auge feucht!
Sollst ja mit zur Heimat ziehen,
Wo Becher glühen
An Freundes Brust.
Lass die goldnen Saiten klingen
Sollst jauchzend singen
In selger Lust! ‒

Rasch im Sturm die Wolke fürder zieht ‒
Bleicher Knabe sing dein Wanderlied!
Anders greift der stille Knabe
Zum Wanderstabe
Mit nassem Blick.
Herz und Aug’ sind matt und trübe;
Denn Lied und Liebe
Lässt er zurück.

 

Das Osterfest (der Ostersonntag 1837 fiel auf den 26. März) verlebte Storm in Husum, wo er in ähnlichem Ton ein beschwingtes Gedicht zwischen Liebeserwarten und Vergänglichkeitsgedanken schrieb:

 

Blüten rauschen Lieder klingen,4
Und der Mond im Silberkahn
Zieht beim Schlag der Nachtigallen
Selig seine blaue Bahn.

Schöne Mädchen, lose Knaben
Sammeln sich in lauer Nacht,
Drängen sich in bunten Scharen
Zu des Frühlings Blütenpracht.

Leise tönen Lied und Saiten,
Glühend wechseln Wort und Kuss;
Und dazwischen klingt die Sehne
Von Gott Amors Bogenschuss. -

Durch des Gartens Laubengänge
Schwankt ein müder Greis herein,
Will noch einmal selig träumen
Unterm milden Sternenschein.

Linder Hauch durchströmt die Lüfte,
Blüten rauschen um ihn her;
Doch der Alte sitzt und trauert;
Denn sein Auge sieht nicht mehr.

Rings in Busch und Blütenzweigen
Schlägt der Nachtigallenchor;
Doch der Alte harrt und weinet;
Denn verschlossen ist sein Ohr. –

„Lange ist dein Lied verklungen,
Alter, sprich, was suchst Du hier!
Wo der Mond auf Gräber scheinet,
Ist dein stilles Nachtquartier!“

 

Storm verherrlicht die Jugend, indem er den Motiv-Kontrast von Jüngling und Greis aus der lyrischen Tradition des späten 18. Jahrhunderts aufgreift. Beginn und Ende des Lebens werden durch die liebliche Sommernacht verbunden, in der sich die verspielte galante Liebe entfaltet. Der jugendliche Autor verdrängt die Mahnung der Vergänglichkeit von Jugend und Schönheit, indem er den Greis aus dem Reigen in der nächtlichen Natur ins Grab verweist.

Das Gedicht steht im Zusammenhang mit Gedanken an den Tod, mit dem sich Theodor in der Zeit des Wechsels vom Lübecker Katharineum zum Studium nach Kiel beschäftigt hat. In dem in der Mitte der 1840er Jahre zusammengestellten Konvolut „Neues Gespensterbuch“ ist eine Spukgeschichte enthalten (mit dem fiktiven Vermerk erzählt von H. P. L.) , die er in den Osterferien niedergeschrieben hat, als er sich nach Abschluss seines Schulbesuchs wieder in seinem Elternhaus in Husum aufhielt.5

 

Die Ankunft im Himmel

Als ich noch zu Hause bei meinen Eltern war, hielt ich große Freundschaft mit einem alten Korbmacher, den ich fast täglich in seiner Werkstatt besuchte, wo er mir die herrlichsten Märchen und Geschichten erzählte, mir die Gestelle zu meinen Papierdrachen machen half und sich überhaupt auf die freundlichste Weise meiner Kinderspiele annahm. Die Zuneigung dauerte noch fort, als ich später in einer andern Stadt auf die gelehrte Schule und danach auf die Universität kam. – Eines Nachts – es war in den ersten Tagen des Aprils, und ich beabsichtigte nach acht Tagen zur Genießung der Osterferien nach Hause zu reisen – träumte mir, ich sei im Himmel; der Herr saß milden Angesichts auf seinem leuchtenden Throne, und die Schaaren der Engel waren um ihn her; ich hörte ihre lieblichen Gesänge. Da klopfte mich Jemand von hinten auf die Schulter; ich wandte mich um und sah in das heitere Antlitz meines alten Freundes, des Korbmachers aus meiner Heimat, der mich freundlich begrüßte.

„Wie kommst du hieher?“ fragte ich, ihm die Hand reichend. „Ich bin vor vierzehn Tagen erkrankt“, versetzte er, „und am 23^sten April Sonntag Nachmittag um 3½ Uhr gestorben.“ –

Hier erwachte ich, und obgleich ich sonst meine Träume nicht beachtete, so fiel mir dieser doch durch seine große Bestimmtheit als bemerkenswert auf. Als ich nach acht Tagen zu Hause ankam, fand ich meinen alten Korbmacher krank und bettlägerig. Das machte mich stutzen; ich erzählte meinem Vater jenen merkwürdigen Traum, und fragte ihn: „Sollte er wohl sterben?“ Mein Vater wollte in dess nichts darauf geben, zumal da die Krankheit durchaus nicht lebensgefährlich schien; dennoch, genau um jene Stunde und an jenem Tage starb mein Freund.

 

Die Geschichte berichtet von einer Traumvision, in der der Erzähler einem toten Freund im Himmel begegnet. Die Erscheinung des Herrn und der Engel begleiten liebliche Gesänge. Die Erscheinung des Freundes weist ein heiteres Antlitz auf und begrüßt ihn freundlich. Die Vision enthält also nichts Unheimliches; beklemmend wird die Geschichte erst, als sich die Information des Freundes „Ich bin vor vierzehn Tagen erkrankt“, versetzte er, „und am 23^sten April Sonntag Nachmittag um 3½ Uhr gestorben“ als wahr erweist. Denn damit gibt die Erzählung ein Rätsel auf. Die Spukgeschichte ist nicht mehr nur eine Geschichte über den Spuk, sondern gewinnt selbst spukhafte Gestalt, mit der sie auf die Leser einzuwirken vermag.

 

Am 20. April immatrikulierte sich Storm an der juristischen Fakultät der Kieler Christian-Albrechts-Universität und begann ein Studium, das man ohne besondere Neigung studieren kann, auch war mein Vater ja Jurist.6 Er wohnte zunächst in der Nähe der Nikolaikirche.

Bertha hatte er natürlich nicht vergessen; nach einem Brief, den sie im März des darauf folgenden Jahre an ihn richtete7, hat es nach Ostern 1837 eine Begegnung in Altona gegeben: Du bist aber doch eigentlich ein schlechtes Stück, mir zuzutrauen Jemanden in einem so kleinen Zeitraum von 365 Tagen vergessen zu können, nein, im Gegenteil, es ist mir als wärest Du erst vor einigen Tagen abgereist; auch erzählen wir uns noch oft von dem merkwürdigen Gespenst, was bei Dir war, Deinem verbrannten Fuß und der Tanzwut die ihm so schlecht bekam, von Gesange und Taschenspieler-Künste.

Storm machte von Husum einen Umweg und reiste über Altona nach Kiel, übernachtet wieder bei den Scherffs und erzählte im Hause der Schwestern Rowohl eine Geschichte von einem merkwürdigen Gespenst und von der Tanzwut, die ihm so schlecht bekam, die er von zuhause  mitgebracht hatte. Im Husumer Wochenblatt Nr. 5 vom 29. Januar 18378 hatte er eine Ballade gelesen, die von dem Husumer Advokaten Christian Ulrich Beccau (1809-1867) stammt.

 

Die Tänzerin

(Eine eiderstädtische Sage.)

Ich war ein junger Sausewind Ungläubig und voll Zweifel, Wenn gleich ein glücklich Sonntagskind; Sah ich doch nie den Teufel; Von Geister auch und Spuck erfuhr Ich niemals die geringste Spur. Auch war es meine Sache nicht Dass viel ich drüber dachte, Ein Zechgelach, ein gut Gericht Weit besser mir behagte; Bei Ball und Tanz war ich zur Hand Und zog drum öfter über Land. Auf solcher Reise weilte ich Einst Nachts in einem Schlosse; Der Sage nach war’s sicherlich Nicht richtig dort – vom Trosse Der Geister, der darinnen steckt, Ward Mancher schon gar arg geneckt. Ich ging zu Bett, das Mondlicht schien Gar graulich durch die Fester, Der Herbstwind trieb das letzte Grün Im Schatten wie Gespenster; Die Turmuhr fast an’s Ohr mir schlug, Auch schrie die Eule laut genug. Nicht kümmert’s mich – ohn’ Sorgen schlief Ich ein bei allen Schrecken, Wenn auch der Böse selber rief, Ich bin nicht leicht zu wecken – Und träumte von dem nächsten Ball Und von den schönen Damen all. Da plötzlich fühlt von kalter Hand Ich meinen Arm ergriffen, Und Tags darauf fürwahr, noch fand den Fleck ich, den’s gekniffen, Sonst hätt’ ich Zweifler wohl gemeint Ich hätt’ auch dies vom Ball geträumt. Ich riss die Augen auf – am Bette sah Das Mädchen ich, das bleiche – Ich wusste nicht wie mir geschah – Es roch nach Gruft und Leiche. Ihr seid, sprach sie, beim Mondenglanz Von mir, Freund, engagiert zum Tanz. Ich dankte fein, doch keinen Spaß Verstand das blasse Wesen, Aus ihrem Angriff konnt’ ich bass Den ernsten Entschluss lesen. Es ist, schlug’s ängstlich mir zu Sinn, Die totgetanzte Tänzerin. Wohl teuer war hier guter Rat Um Zeit nur zu gewinnen, Denn wenn’s erst Eins geschlagen hat Muss jeder Spuck entrinnen; Drum schlau dacht’ ich und kaltes Blut Dann geht’s selbst mit dem Teufel gut. Mein wertes Fräulein, ich begann, Sie werden’s mir doch glauben, Dass ich also nicht tanzen kann Und gütigst mir erlauben, Dass ich mit Hosen, Schuh und Kleid Zuvörderst mich zum Tanz bereit’. Schnell soll’s geschehn und ohne Müh – Dann können Sie befehlen – Zum Zeitvertreibe werden Sie Gewogentlich erzählen, Was mir in tiefer Mitternacht Die Ehre des Besuchs gebracht. Hier sah ich nun, wie Weiber gar Selbst nach dem Tode plaudern, Denn als sie erst im Zuge war Bemerkt’ sie nicht mein Zaudern Und wie ich langsam und gemach Die Glieder in die Hülle stach. Ich galt, begann sie im Diskant So recht nach Geisterweise, Die erste Schönheit hier zu Land, Und Jünglinge und Greise Die buhlten als ihr höchstes Glück Bei mir um einen Liebesblick. Es ziemet Toten Rühmens nicht, Sonst solltet Ihr erfahren Wie eifrig mancher junge Wicht, – Ich zählt’ an achtzehn Jahren – Um meine Liebe sich bewarb Und fast an seinen Seufzern starb. Im Grab sind mir, ich weiß es wohl, Viel Reize nicht geblieben – Hier seufzte sie vernehmlich hohl – Um sich noch zu verlieben; Der Busen, einst so voll und rund, Er modert in der Erde Grund. Doch unbekümmert um den Tross, Die mir zu Füßen lagen, Der Liebe ich das Herz verschloss In meinen Blütentagen. Ganz And’res füllte meinen Sinn Als ungestüme Tänzerin. Der Tanz war mir vor Allem lieb – Je wilder Flöt’ und Geigen Je lieber ich mein Wesen trieb Im stürmisch schnellen Reigen. Beständig ich beim Tanze war Das erste und das letzte Paar.

Vor hundert Jahren wohl und mehr kam ich allhie zum Feste, Wie auch von Nah und Ferne her Zur Hochzeit viele Gäste. Was konnte mich der schöne Wein, Was mich das reiche Mahl erfreun? Mir wurde Zeit und Weile lang Beim Trinken und beim Essen, Doch als die Geige erst erklang, Da flog ich wie besessen. Manch flinker Tänzer neben mir, Der keucht’, als wollt’ er sterben schier. Die Mutter warnte wohl ihr Kind, Dass es inzwischen ruhte; Hohnlachend schlug ich’s in den Wind Und sprach im Übermute: Wenn auch der Böse selber käm’ Ich freudig ihn zum Tanze nähm’. Es knarrt die Thür und tritt herein, Wohl Allen ward es graulich, Ein blasses Männchen flink und fein Und nahet mir vertraulich Mit kalter Höflichkeit und spricht: Lieb Mädchen seht, ich zaudre nicht. Ohn Umständ’ fasst der Wilde mich Und wirbelt mich im Kreise, Die Geigen ras’ten fürchterlich Recht wie zur Höllenreise, Bis Sinn und Atem mir gebrach, Ich todesmatt im Sessel lag. An einem Blutsturz schon ich war Zur selben Stund verblichen, Seht hier die Flecke rot und klar Wie oft sie überstrichen, Wie oft die weiße Wand getüncht, Sie glänzen immer wie verjüngt. Ins dunkle Grab hineingelegt Mag ich nicht Ruhe haben, Wenn’s Zwölfe hier vom Turme schlägt Muss ich zum Tanze traben, Muss tanzen bis es summet Ein Bei Dunkel und bei Mondenschein. Dies ist der Fluch, den er mir sprach: Allnächtlich eine Stunde Tanz du, wenn scheiden Nacht und Tag Allhier die wilde Runde, Bis dass ein Tänzer unverzagt Den Tanz mit dir zur Sühne wagt. Dass Ihr ein kühner Tänzer seid, Hab ich unlängst vernommen, Deshalb nicht wenig mich gefreut, Dass Ihr hierher gekommen. Ich denke, den Erlösungstanz Schlagt Ihr nicht ab beim Mondenglanz. Sie riss mich fort, es brach schon los Ein Spuck von Flöt’ und Geigen, Es hüpfte schier das ganze Schloss Mit zu dem tollen Reigen; Wohl wunderlich ward mir zu Muth, Doch hielt ich glücklich kaltes Blut. Mein wertes Fräulein Sie verzeihn Mir, dem Gedankenlosen, Beim tiefen Antheil Ihrer Pein Vergaß ich ganz die Hosen. Ein Augenblick Geduld noch nur – Zum Trost mir schlug indes die Uhr. Verschwunden war mit einem Mal Das Geigen und die Dirne, Mir aber troff vor schwerer Qual Der Angstschweiß von der Stirne Und bis zum hellen Morgenlicht Schloss ich die müden Augen nicht. Wie war ich froh, den blauen Fleck Am Arme ausgenommen, Dass diesmal mit dem bloßen Schreck Ich so davon gekommen. Und Jeder, denk ich, glaubt mir das, Ein Tanz mit Geister ist kein Spaß. Mag zweifeln noch, wer zweifeln kann, Ich lass den festen Glauben An Geisterspuck als irren Wahn Nunmehr mir nimmer rauben, Wer je, wie ich, erst engagiert Zum Zweifeln alle Lust verliert. Doch nicht allein zum Glauben bin Ich jene Nacht erzogen, Die Tanzlust ist aus meinem Sinn Spurlos seitdem verflogen, Denn wo nur eine Geige geht, Der ganze Spuck gleich vor mir steht. An meinem Arm die schönste Dirn’ Erscheint dann als Gerippe, Ich sehe nicht die hohe Stirn’ Nicht Augen und nicht Lippe; Ich zittre gleich und halt nicht Tackt, Weil mich der alte Schrecken packt.

Storm hat nach Beccaus Ballade eine „Eiderstedter Sage“ niedergeschrieben9 und sie wohl in dieser Fassung Bertha und den Schwestern Rowohl vorgetragen.

Bei einer großen Hochzeit auf dem alten adigen Gute Hoiersworth war unter den Gästen auch eine Dirne, die war die flinkste Tänzerin weit u breit u sie konnte gar vom Tanzen nicht lassen. Da warnte die Mutter sie, aber sie war übermütig u sprach: Und wenn der Teufel selbst mich zum Tanz auffordert, ich schlüg’ es ihm nicht ab! Da kam augenblicklich ein Unbekannter zur Türe herein und forderte sie zum Tanz. Das war aber der Teufel, mit dem sie zu tanzen versprochen; er hat sie so lange herumgeschwenkt bis ihr das Blut aus dem Munde stürzte und sie tot hinfiel. Die Blutspuren in diesem Saal sind bis auf den heutigen Tag unvertilgbar. Der Dirne selbst aber lässt das Tanzen noch keine Ruh, jede Nacht in der Mitternachtsstunde muss sie dazu aus dem Grabe in den Tanzsaal (und wer weiß, mit welchem höllischen Spuk sie sich herumdreht.)

Wenn ein Christenmensch aber ihr den Tanz zusagt, so ist sie erlöst und darum fordert sie Jeden auf, der Nachts in dem alten Saale schläft, mit ihr zu tanzen, aber bis jetzt hat’s noch keiner getan.

 

Für Gespenstergeschichten, die er gerne in geselligem Kreis erzählte, hatte Storm sein Leben lang eine Vorliebe; wie ein solcher Abend ablief, schildert Theodor Fontane in dem Kapitel „Theodor Storm“ seiner autobiographischen Aufzeichnungen Von Zwanzig bis Dreißig10: Denselben Abend erzählte er auch Spukgeschichten, was er ganz vorzüglich verstand, weil es immer klang, als würde das, was er vortrug, aus der Ferne von einer leisen Violine begleitet. [...] Er hatte uns nämlich gerade von einem unbewohnten Spukhause erzählt, drin die Nachbarsleute nachts einen Tanz gehört und durch das Schlüsselloch geguckt hatten. Und da hätten sie vier Paar zierliche Füße gesehen mit Schnürstiefeln und nur gerade die Knöchel darüber, und die vier Paar Füße hätten getanzt und mit den Hacken zusammengeschlagen.

Sicherlich hat auch Bertha eine solche Lesung gefallen, denn sie mochte den Zustand zwischen Gruseln und Grauen, in den sie Storms Vortrag versetzte, der seinerseits von der Spannung zwischen Ich und Du, zwischen Leben und Sterben interessiert war.

 

Nach diesem Besuch konzentrierte sich der junge Student auf den neuen Lebensbereich, in den ihn sein Studium nun führte. Im Juni, nach Ende seines ersten Semesters, schrieb er in sein Notizbuch11: Da bin ich nun seit einem Vierteljahre unter deutschen Studenten selbst ein deutscher Student. Ich hätte mir den deutschen Studenten anders gedacht: Ein Gemisch aus ritterlicher Galanterie, traulicher Heiterkeit, Begeisterung für seinen freien Stand; Geist und Herz und Gefühl für Alles Schöne. – Aber was finde ich von alle dem? Mut allerdings, Mut fehlt dem deutschen Studenten noch nicht. Aber wo trifft man die schöne, jugendliche Poesie des Lebens, die noch unverkümmert ist von den beengenden Verhältnissen der spätern Jahre, wo die bescheidne Heiterkeit, die ihn charakterisieren soll und den deutschen Studenten bei allen guten Menschen beliebt macht? Ich möchte sagen, der Kieler, und ich glaube sagen zu können, der deutsche Student ist entweder ein Mensch, der viel kneipt und trinkt, alle Naslang auf der Mensur liegt, sich in Gemeinheiten gefällt, eben von nichts anderm redet, als von Kneipereien und Paukereien, sich irgend ein schmuckes Dienstmädchen an der Hand hält, auch wohl die Farben irgend einer Verbindung und, wenn er ihn hat, einen Schnauzbart trägt und nebenbei etwas ins Kolleg geht, oder er ist arbeitsam, eingezogen, einseitig oder einfältig. So sind, nach meiner Ansicht, die Meisten der Studenten. Ich mag die rechten vielleicht noch nicht haben finden können. – Wie schmerzlich entbehr ich einen Gleichgestimmten, der den Klang und die Dichtung meiner Seele verstehen und erwidern mag. Kiel ist schön, sehr schön, die schönste Stadt im schönen Holstein; aber aller Orten, auf den belebtesten, volkreichsten Spaziergängen wandle ich alleine unter den schönen Holsteinerinnen. Ein ungestilltes, ein nie zu stillendes Sehnen nach einem unbekannten Etwas, dies unglückliche Sehnen hält mich gefesselt. – Was will ich? wohin will ich?– Ich trage in mir ein Streben, aber kein Ziel. Oder ist mir das Ziel wohl bekannt, aber nicht was hinter dem Ziel liegt, das große, schreckliche Ende. – – – Nein, Nein! das wäre zu früh, so jung und so viel frischen Keim im Herzen – – das darf ja noch nicht untergehen, trotz meiner Sünden – –.

Drei Jahre später hat Storm quer über diese Zeilen Dummes Zeug geschrieben; aber in seinen weiteren Notizen spricht er über das, was ihn damals am meisten bewegt hat, seine Sehnsucht nach Berthas Gegenwart: Ach wie bin ich da so windelweich geworden, wie eine zärtliche Jungfer, und bin doch ein Mann! Ich will mein unbestimmtes Sehnen besser erklären: Auf dem Wege nach Düsternbrook an der hohen Allee, liegen viele hübsche Gartenhäuser, ich möchte sagen mit Gemüt und Poesie gebaut und dekoriert, deren Besitz ich mir oft kindisch gewünscht. Unter diesen liegt eins idyllisch verborgen hinter Jasmin und dem blühenden Gesträuch der Heckenkirsche; auf das Dach hinauf rankt sich dichtes Geißblatt und bekränzt auch unten die Fenster des lieblichen Häuschens. Die Hälfte des lauschigen Fensters verhängt eine dunkelrote Gardine, die in das Innere des Stübchens einen gar lieblichen Dämmerschein zurückwirken muss, in welches durch das offene Fenster Blüten und Nachtigallschlag hineinströmen mit dem Hauch der lauen Sommernacht.

 

Hamburg, Dienerreihe; Fotografie um 1860

 

In dieses Häuschen bin ich verliebt, oder eigentlich nicht in dies Häuschen, sondern in das, was darinnen sein könnte, in die zwei blauen Augen die hinter der roten Gardine hervorlauschen könnten; in die braunen Locken, in die süßen Lippen, in das Herz, in die Brust, die nur für mich pocht, mit einem Worte in die schöne, schlanke Jungfrau, die mich aus dem wunderbaren, umlaubten Fenster ansehen könnte. O nur einen Kuss in heimlicher, duftiger Nacht durch dies Fenster, und mein stilles Sehnen – – –

Und er beschließt seine Aufzeichnungen mit den Erinnerungen an das Haus, in der Hamburger Dienerreihe 8, wo die geliebte Bertha wohnte, mit den Versen:

 

Doch halt die Dichtung ist vorüber,
Das Leben trat in seine Rechte.
Was ich geträumt in meinem stillen Sinn,
Begrab ich in des Herzens dunkeln Tiefen,
Und alle Klänge, die nur leise schliefen,
Sie mögen einsam sterben immerhin.

 

Die Vorstellung von einem heimeligen Zimmer mit einem Mädchen darin und seiner unstillbaren Sehnsucht nach einem schönen Mädchen weist Storm in seinen Aufzeichnungen der Dichtung zu: In diesem Häuschen könnte eine schlanke Jungfrau wohnen, deren Herz nur für mich pocht. Er fühlt aber, dass solche Visionen ebenso unrealistisch sind wie die Liebesszene in „Celeste“, die unvermittelt abbricht und sich als bloßer Traum erweist. Der Dichter will das Phantasma der Kindsbraut aus seinem Leben verdrängen, indem er sie in einem Gedicht einsam sterben lässt.

Was er mit seiner Traumerfahrung in den sechs Versen meint, die er in des Herzens dunkeln Tiefen begraben hat, lässt ein weiteres Gedicht erkennen, das er einen Tag später eintrug:

 

Walpurgisnacht12

Am Kreuzweg weint die verlassene Maid
Sie weint um verlassene Liebe;
Sie klaget den fliehenden Wolken ihr Leid
Ruft Himmel und Hölle zur Hilfe.
Da stürmt es heran durch die finstere Nacht,
Die Lüfte rauschen, die Eiche kracht,
Es flattern so krächzend die Raben.

Am Kreuzweg feiert der Böse sein Fest
Mit Sang und Klang und Reigen;
Die Eule rafft sich vom heimlichen Nest
Und lädt viel luftige Gäste.
Die stürzen sich jach durch die Lüfte heran,
Geschmückt mit Distel und Drachenzahn,
Und grüßen den harrenden Meister.

Laut über die Heide, weit und breit
Erschallt es im wilden Getümmel ‒
„Wer bist Du, Du schöne, Du lustige Maid?
Juchheisa, Walpurgis ist kommen!
Was zauderst Du Hexe, springe mit ein!
Sollst heute des Meisters Liebste sein,
Du schöne, Du lustige Dirne.“

Der Nachtwind peitscht die tolle Schaar
Im Kreis um die weinende Dirne;
Da packt sie der Meister am goldenen Haar
Und schwingt sie im sausenden Reigen.
Und als gegen Morgen der Auerhahn schreit,
Da hat der Teufel die Jungfer gefreit,
Und hat sie nimmer gelassen.